Flotten Schritts stolziert sie drauf über die Ziegel bis hin zum First und zu dessen äußerstem Ende, um in Kontemplation versunken ins Land zu schauen. Wir brauchen keinen Wetterhahn, wir haben eine Wetterkatze. Besorgten Nachbarn mussten wir bescheinigen, sie sei keine Suizidgefährdete, bloß eine Höhenlufteuphorikerin. Ihre Brüder sind erdverbundener. Der Schwarze hat sich das allerkleinste Katzenkörbchen, in das er als Winzling gut hineinpasste, zum ständigen Lieblingsort erkoren. Auch wenn sich das Weidengeflecht langsam auflöst und er sich ordentlich zusammenknäulen muss, so dass er aussieht wie ein Haarball mit Ohren. Der Schwarzweiße liegt am liebsten in seiner Kuhle unterm Rosenbusch, die Woche für Woche ein paar Zentimeter tiefer zu werden scheint.